Qué dice el poeta sobre sus versos:
La poesía ocurre como un accidente, un atropello, un enamoramiento, un crimen; ocurre diariamente, a solas, cuando el corazón del hombre se pone a pensar en la vida.

El poema es el momento en que se capta con la sangre el pensamiento de la vida.

El ejercicio de la poesía es un oficio impúdico. El poeta es un aspirante a santo desnudo, es un tratante de la heroicidad, es un hombre vendido gratuitamente. El poeta se sirve del hombre, como el amante se sirve de la mujer, para decir las palabras definitivas. (Las palabras definitivas son las que usa la gente todos los días.) El poeta como el amante, tiene que llegar al silencio: en el silencio están Dios o la muerte, o los dos al mismo tiempo para las almas felices.

Sabines

Si yo tuviera esas cualidades, podría contar con todo detalle una historia preciosa que un día me inventé, y que, así como vais a leerla, no es más que un resumen que se dice en dos palabras… Se me tendrá que perdonar la vanidad de haber pensado que mi historia era la más bonita de todas las que se han escrito desde los tiempos de los cuentos de hadas y princesas encantadas…

¡Hace ya tanto tiempo de eso!

En el cuento que quise escribir, pero que no escribí, hay una aldea. (Ahora comienzan a aparecer algunas palabras difíciles, pero quien no las sepa, que consulte en un diccionario o que le pregunte al profesor.)

Que no se preocupen los que no conciben historias fuera de las ciudades, ni siquiera las infantiles: a mi niño héroe sus aventuras le esperan fuera del tranquilo lugar donde viven los padres, supongo que también una hermana, tal vez algún abuelo, y una parentela confusa de la que no hay noticia.

Nada más empezar la primera página, sale el niño por el fondo del huerto y, de árbol en árbol, como un jilguero, baja hasta el río y luego sigue su curso, entretenido en aquel perezoso juego que el tiempo alto, ancho y profundo de la infancia a todos nos ha permitido…

Hasta que de pronto llegó al límite del campo que se atrevía a recorrer solo. Desde allí en adelante comenzaba el planeta Marte, efecto literario del que el niño no tiene responsabilidad, pero que la libertad del autor considera conveniente para redondear la frase. Desde allí en adelante, para nuestro niño, hay sólo una pregunta sin literatura: “¿Voy o no voy?” Y fue.

El río se desviaba mucho, se apartaba, y del río ya estaba un poco harto porque desde que nació siempre lo estaba viendo. Decidió entonces cortar campo a través, entre extensos olivares, unas veces caminando junto a misteriosos setos vivos cubiertos de campanillas blancas, y otras adentrándose en bosques de altos frenos donde había claros tranquilos sin rastro de personas o animales, y alrededor un silencio que zumbaba, y también un calor vegetal, un olor de tallo fresco sangrado como una vena blanca y verde.

¡Oh, qué feliz iba el niño! Anduvo, anduvo, hasta que los árboles empezaron a escasear y era ya un erial, una tierra de rastrojos bajos y secos, y en medio una inhóspita colina redonda como una taza boca abajo.

Se tomó el niño el trabajo de subir la ladera, y cuando llegó a la cima, ¿qué vio? Ni la suerte ni la muerte, ni las tablas del destino… Era sólo una flor. Pero tan decaída, tan marchita, que el niño se le acercó, pese al cansancio.

Y como este niño es especial, como es un niño de cuento, pensó que tenía que salvar la flor. Pero ¿qué hacemos con el agua? Allí, en lo alto, ni una gota. Abajo, sólo en el río, y ¡estaba tan lejos!…

No importa.

La acción decidida de civiles en la llamada ‘Flota de la libertad’ que intenta romper el cerco malvado sobre Gaza, es un ejemplo propio de los nuevos tiempos. Los conflictos se han globalizado pero la solidaridad también recorre el planeta y sobrepasa fronteras.

Ese lema de ‘Todos somos Gaza’ refleja una identidad planetaria. Será fundamental entonces, observar la dirección que tomen los acontecimientos. O gana una vez mas la violencia prehistórica expresada de manera brutal en contra de civiles desarmados, o se imponen nuevos valores para alcanzar la libertad como el mantenerse firmes en una actitud no violenta apostando a la presión mundial para revertir ese proceso deshumanizante.

Hoy miles de israelíes pacifistas tambien se manifestaron en contra de la acción violenta de su gobierno. Es esperanzador observar que el propio pueblo de Israel intenta zafar de gobernantes repudiables.

Opuestamente, este video que no merece comentario alguno, solo refleja la estupidez humana.

(video cedido por Shuatas)

Quiere llorar, pero todavía no puede. Corrige los pliegues del vestido, se mira las uñas, y contempla, cada tanto, la ruta por la que él se ha ido.

Entonces algo sucede:

-No vuelven -dice una mujer.

Felicidad se asusta y grita. Por un segundo cree encontrarse frente a un fantasma. Intenta controlarse, pero el cuerpo no deja de temblarle. Mira a la mujer: nada parece sobresaltarla, tiene una expresión vieja y amarga, aunque conserva entre las arrugas grandes ojos claros y labios de perfectas dimensiones.

-La ruta es una mierda -dice la mujer. Saca de su bolsillo un cigarrillo, lo enciende y se lo lleva a la boca-. Una mierda. Lo peor…

Una luz blanca aparece en la ruta, las ilumina al pasar, y se esfuma con su tono rojizo.

-¿Y qué? ¿Vas a esperarlo? -dice la mujer.

Ella mira el lado de la ruta por el que, de volver su marido, vería aparecer el auto, y no se anima a responder.

-Nené -dice la mujer, y le ofrece la mano.

Ella extiende con duda la suya y se saludan. Los movimientos de Nené son firmes y fuertes.

-Mirá -dice Nené; se sienta junto a Felicidad- voy a hacértela corta -pisa el cigarrillo apenas empezado, enfatiza las palabras-, se cansan de esperar y te dejan. Eso es todo. Parece que esperar es algo que no toleran. Entonces ellas lloran y los esperan… Y los esperan… Y sobre todo, y durante mucho tiempo: lloran, lloran y lloran todavía más.

Aunque lo intenta, Felicidad no logra entenderla. Está triste, y cuando más necesita del apoyo fraternal, cuando sólo otra mujer podría comprender lo que se siente tras haber sido abandonada junto a un baño de ruta, ella sólo cuenta con esa vieja hostil que antes le hablaba y ahora le grita.

-¡Y siguen llorando y llorando durante cada minuto, cada hora de todas las malditas noches!

Felicidad respira profundamente, sus ojos se llenan de lágrimas.

-Y meta llorar y llorar… Y te digo algo: esto se acaba. Estoy cansada, agotada de escuchar a tantas estúpidas desgraciadas. Y una cosa más te digo… -se interrumpe, parece dudar, y pregunta- ¿Cómo dijiste que te llamabas?

Ella quiere decir Felicidad, pero se traga el llanto, hipando.

-Hola… ¿Te llamabas…?

-Fe, li…-trata de controlarse. No lo logra, pero resuelve la frase- cidad.

-No, no, no. Ni se te ocurra. Por lo menos aguantá algo más que las demás.

Felicidad empieza a llorar.

-No. No voy a seguir soportando esto. No puedo. ¡Felicidad!

Ella fuerza una respiración ruidosa y retiene el llanto, pero enseguida la situación le es insostenible y todo vuelve a empezar.

-No puedo creer, que él… -respira-, que me haya…

Nené se incorpora, mira a Felicidad con desprecio y se aleja furiosa, campo adentro. Ella intenta contenerse, pero al fin se descarga:

-¡Desconsiderada! -le grita, pero después se incorpora y la alcanza-, espere… No se vaya, entienda…

Nené camina ignorándola.

-Espere -Felicidad vuelve a llorar.

Nené se detiene.

-Callate -dice-. ¡Callate tarada!

Entonces Felicidad deja de llorar y Nené le señala la oscuridad del campo.

-Callate y escuchá.

Ella traga saliva. Se concentra en no llorar.

-Bueno, ¿y? ¿Lo sentís? -mira hacia el campo.

Felicidad la imita, intenta concentrarse.

-Lloraste demasiado, ahora hay que esperar a que se te acostumbre el oído.

Felicidad hace un esfuerzo, tuerce un poco la cabeza. Nené espera impaciente a que ella al fin comprenda.
-Lloran…-dice Felicidad, en voz baja, casi con vergüenza.

-Sí. Lloran. ¡Sí, lloran! ¡Lloran toda la maldita noche! ¿No me ves la cara? ¿Cuándo duermo? ¡Nunca! Lo único que hago es oírlas todas las malditas noches. Y no voy a soportarlo más, ¿se entiende?

Felicidad la mira asustada. En el campo, voces y llantos de mujeres quejumbrosas repiten a gritos los nombres de sus maridos.

-¿Y a todas las dejan?

-¡Y todas lloran!- dice Nené.

Entonces gritan:

-¡Psicótica!

-¡Desgraciada, insensible!

Y otras voces se suman:

-¡Dejános llorar, histérica!

Nené mira hacia todos lados. Grita al campo:

-¿Y que hay de mí…? ¿Qué hay de las que hace más de cuarenta años que estamos acá, también abandonadas, y tenemos que oír sus estúpidas penitas todas las malditas noches? ¿Eh? ¿Qué hay?

-¡Tomate un calmante! ¡Loca!

Felicidad mira a Nené y comprende cuánto más grande es la tristeza de aquella mujer comparada con la suya. Nené se muerde los labios y niega. En el campo los gritos son cada vez más violentos.

-¡Vení, turrita!; ¡vení y da la cara!

-Vení, dale. A ver cuanto te dura esta nueva amiguita…

-¡Dónde estás vieja! ¡Hablá infeliz!

-¡Cuando vos ya estabas acá llorando nosotras todavía salíamos con ellos desgraciada!

Algunas voces dejan de gritar para reírse.

Nené se deja caer y se sienta resignada.

-¡Déjenla en paz! -dice Felicidad. Se acerca a Nené y la abraza como se abraza a una niña.

-Hay… Qué miedo…-dice una de las voces-, así que ahora tenés compañerita…

-Yo no soy compañerita de nadie -dice Felicidad- sólo trato de ayudar…

-Ay… Sólo trata de ayudar…

-¿Saben por qué la dejaron en la ruta?

-¡Porque es una morsa flaca!

-No, la dejaron porque… -se ríen- …porque mientras ella se probaba su vestido de novia, nosotras ya nos acostábamos con su maridito… -vuelven a reírse.

Las voces se escuchan cada vez más cerca. Es un griterío donde es difícil separar a las que lloran de las que se ríen.

-¡Por qué no se callan, cotorras! -grita Nené.

-¡Ya te vamos a agarrar, turra!

Felicidad siente bajo los pies el temblor de un campo por el que avanzan cientos de mujeres desesperadas. Nené comienza a retroceder hacia la ruta. Felicidad la sigue.

-¿Cuántas son…? -pregunta.

-Muchas -dice Nené-, demasiadas.

Pero Felicidad no puede escucharla, los insultos son tantos y están ya tan cerca que es inútil responder o tratar de llegar a un acuerdo.

-¿Qué hacemos? -insiste Felicidad.

Entonces Nené adivina en ella los signos contenidos del llanto.

-No se te ocurra llorar -le dice.

Retroceden cada vez más rápido. Ya casi están sobre la ruta. A lo lejos, un punto blanco crece como una nueva luz de esperanza. Felicidad piensa ahora, por última vez, en el amor. Piensa para sí misma: que no la deje, que no la abandone.

-Si para nos subimos -grita Nené.

-¿Qué?

Ya están cerca del baño.

-Que si el auto para…

El murmullo las sigue y ya parece estar sobre ellas. No alcanzan a verlas, pero saben que están ahí, a pocos metros. El coche se detiene frente al baño. Nené se vuelve hacia Felicidad y le ordena que avance, y sin acercarse demasiado, oculta aún en la oscuridad, espera a que la mujer se baje para sentarse ella y obligar al hombre a conducir. Pero el que se baja es él. Con las luces recortando el camino aún no ha visto a las mujeres y baja apurado agarrándose la bragueta. Entonces el barullo aumenta. Las risas y las burlas se olvidan de Nené y se dirigen exclusivamente a él. Se detiene pero ya es tarde; en sus ojos el espanto de un conejo frente a las fieras. Mientras, Nené rodea el auto para subir del lado del conductor, pero cuando intenta abrir la puerta se encuentra con que la mujer ha puesto las trabas de seguridad.

-¡Abra, vamos! ¡Tenemos que subir! -dice Nené mientras forcejéa la puerta.

-Si se quiere bajar dejála -dice Felicidad-, por ahí ellos sí se quieren.

Desde el interior del coche la mujer grita qué quieren, de dónde vienen, una pregunta tras otra. Nené grita y golpea desesperada los vidrios:

-¡Abrí, nena! ¡Abrí!

La mujer se cambia de asiento y enciende el motor. El hombre escucha el automóvil pero no se vuelve para mirar. Está absorto y parece adivinar, en la oscuridad, la masa descomunal de mujeres que corren hacia él.

-¡Abrí, tarada! -Nené golpea los vidrios con los puños, forcejea la manija de la puerta.

Detrás, Felicidad mira al hombre y a Nené, al hombre y a Nené. La mujer acelera nerviosa haciendo patinar las ruedas. Nené y Felicidad retroceden. Parte del auto cae a la banquina y las salpica de barro. Al fin las ruedas vuelven a morder el asfalto y el auto se aleja.

Aunque tras ellas los gritos de las mujeres continúan, el reflejo anaranjado de las luces traseras alejándose parece sumirlas en una silenciosa tristeza. A Felicidad le hubiese gustado abrazar a Nené, apoyarse en su hombro al menos. Es entonces cuando pequeños pares de luces blancas comienzan a iluminar el horizonte.

-¡Vuelven! -dice Felicidad.

Pero Nené no responde. Enciende un cigarrillo y contempla en la ruta los primeros pares de luces que ya están casi sobre ellas.

-¡Son ellos! -dice Felicidad-, se arrepintieron y vuelven a buscarnos…

-No -dice Nené, y suelta una bocanada de humo-, son ellos, sí; pero vuelven por él.

Te enseñan de pequeña que la vida hay que construirla paso a paso, acción tras acción, que no es indiferente lo que hagas con tu vida. Vas entonces, acumulando esas vivencias y obtienes una sensacion de mayor o menor bienestar según lo que hayas vivido. Las acciones contradictorias te dejan un sabor de violencia interna, de desconcierto, mientras que las acciones positivas te invitan a querer repetirlas por el agrado que produce el evocarlas.

Y te engolosinas acaparando tanto mental como existencialmente, todo lo que vives. Y vas echando a la bolsa, sin filtrar, las alegrías y logros pero tambien los desaciertos y errores, los momentos de felicidad y también las fechorías.Todo revuelto va constituyendo tu especial modo de ver el mundo.

Tal vez se pudiera creer que todo lo que a uno le sucede es por acción de otros, porque te hacen mal, porque el medio cambió, porque es de noche o de día, porque llueve o hace demasiado calor. Hasta que de pronto descubres o te hacen ver que no es tan asi la cosa.

Si reviso mi botín acumulado, descubro que esas vivencias lindas están ahi alimentando la vida, pero también descubro que muchas veces están acompañadas y protegidas por monstruosidades que impiden que las acciones contradictorias se esfumen y están ahí cohabitando con los mejores momentos pero, basta un leve cambio, algo que no te gustó, una pequeña señal, un gesto o una leve brizna y se desencadena una revuelta interna y todo se mezcla y aparecen estos bichos dormidos disfrazados cual si fuera un carnaval de pasiones desatadas.

Entonces, ¿cómo hago para aprender a vivir de otro modo? ¿me deshago del botín? ¿como se hace eso? ¿es posible recomenzar? ¿desde donde? ¿qué es lo bueno y qué lo malo que hay en mi? ¿cómo mejoro los filtros entonces si no se puede volver a cero?

Y descubro que en cada pregunta mi conciencia busca como resultado la estabilidad, lo permanente, volver a funcionar. Y ¿ no será que, de tanto buscar permanecer inmutable, solo consigo la acumulación de contradicciones?

Qué difícil, que duro momento es cuando no queda mas que reconocer el fracaso. Reconocer que no sé vivir de un modo coherente, que no sé buscar la felicidad, que no sé reconocerla y ese constante querer atrapar la estabilidad termina por echar al piso mis esperanzas.

Mi mente está inquieta, mi alma busca, mi memoria se aferra a momentos de felicidad perdidos en lejanos paisajes y me digo, esto lo he vivido una y otra vez y siempre que salgo de ese estado, es en base a una nueva ilusión.

Entonces no es el camino el abrazar una nueva ilusión, no.

¿He fracasado? si, lo asumo, lo pienso mientras mi piel se estremece, hace frío y el paisaje se humedece. Me quedo quieta observando como todo mi ser quiere huir de esta sensación, y observo mientras acaricio mi rostro, mis manos y siento la fragilidad de mi cuerpo.

Fugaces recuerdos infantiles. La pequeña escondida en el closet de mamá sintiendo su presencia a través del perfume impregnado en sus ropas. Cierro los ojos y evoco esa sensación. Ese perfume que da paz, sus ropas que acarician como si fueran brazos protectores. Estoy allí volcada en la matrix del amor, protegida de todo aunque no sé qué es todo. Mis ojos se van acostumbrando lentamente a la oscuridad y puedo respirar mejor en tanto voy recuperando de la memoria, risas, caricias, miradas con ese brillo tan indescriptible del amor incondicional, y siento…no quiero salir de allí y me duermo.

En el sueño veo rostros, del amor y del desamor, gentes con sus vidas destrozadas pidiendo ayuda, veo paisajes caóticos y sufrimiento.Tambien veo pasar a otros, indiferentes al paisaje, ocupados de sus cosas y en medio de todo ese horror veo niños que lloran, hambreados y con harapos. Reconozco a algunas personas, me acerco, me miran pero no me ven, y siguen su camino. Les hablo pero no me escuchan. Me angustio, nadie ve a la pequeña que mira con ojos primero de espanto y luego de curiosidad y de compasión.

De pronto comprendo que no me ven porque son parte de mi, son mi historia y son la historia de todos, soy yo que intento mirarme a mi misma y no me reconozco. Un estremecimiento me recorre por completo y vuelvo a querer huir. Pero no, no lo haré porque si no les ayudo no podrán salir de allí. Y, ¿cómo ayudar si me siento tan débil? ¿cómo hacerlo si ni siquiera me ayudo a mi misma?.

Lanzo la pregunta y una voz lejana me responde: ese paisaje humano también está en ti, esa compasión que sientes por otros, es tambien la que necesitas para ti, son tus fracasos y a la vez son tu fuerza. Es lo que no quieres de ti pero también es lo que amas.No podrías reconocerlos si no fueran parte de tu mundo interno, entonces más te vale que te reconcilies con todos ellos.

Asumir el fracaso y la reconciliación conmigo misma son palabras que se repiten en mi interior.

Me acerco a ellos y comienzo a tocarles hasta que el temor se va desvaneciendo, los abrazo uno a uno y los miro a los ojos y les hablo para reconfortarles en tanto ellos van reaccionando a esos gestos. Siento la presencia de la vida en todos ellos y en mi. El paisaje se calma, vuelve la paz y la luz del dia asoma por las montañas. Tomo de las manos a los niños y comienzo a caminar junto con ellos.

Amanece y me despierto de ese viaje al fondo de mi historia.

Jmiur lo describe muy bien, en realidad, solo como el sabe hacerlo: “Hace mucho tiempo que el Gran Salón permanecía cerrado y que las antológicas recepciones de bolsanegra ya no figuraban en la página de sociales de los grandes medios pero, era inevitable que alguna vez, los viejos tiempos volvieran a reinar como jamás debieron haber dejado de hacerlo.”

INTRO

“Mira, creo que las drogas han hecho algunas cosas “buenas” por nosotros, lo creo verdaderamente…
Y si tú no crees que las drogas han hecho cosas buenas para nosotros, hazme un favor:
Ve a casa esta noche y toma todos tus álbumes, todas tus cintas, y todos tu CD´s y quémalos.
¿Acaso no lo sabes?
Los músicos que han hecho toda esa gran música que ha mejorado nuestras vidas a lo largo de los años…
Realmente estaban drogados.”

“Hoy un hombre joven drogado con ácido se dio cuenta que toda materia es meramente energía condensada en una lenta vibración.
Que todos somos una experiencia de conciencia por sí misma subjetiva.
Que no hay tal cosa como la muerte, la vida es solo un sueño, y nosotros estamos en nuestra propia imaginación. Aquí esta Tom con el tiempo.”

“Esto no es una guerra contra las drogas, es una guerra hacia la libertad personal,
¿es que esto está bien?. Guarda eso en tu mente en todo momento. ¡Gracias!”
-Bill Hicks

- ... Cuéntame de quién es todo esto.
- Tool. Third eye.
- ¡Buenísimo!
- Sí. Y nota cuando dice
” So good to see you once again
I thought that you were hiding from me.
And  you thought that I had run away.
Chasing a trail of smoke and reason”

“Es tan bueno verte una vez más.
Pensé que te estabas escondiendo.
Y tú pensaste que me había ido.
Persiguiendo la pista de humo y razón.”

Esa parte, me encanta. Y hay además, una imagen recurrente en sus líricas, cuando dice:

“I stick my hand into the shadow
To pull the pieces from the sand.
Which I  attempt to reassemble
To see just who I might have been.”

“Voy a meter mi mano en esta sombra
Para sacar las piezas de la arena.
La cuales voy a reunir
Sólo para ver quien pude haber sido.”

Siempre habla de reamar o reunir las piezas, para saber o porque sabe el resultado.

- Me acordaba de Avatar cuando comenzaba a leer el texto.
- … en las creencias tibetanas se habla de un tercer ojo que te permite ver la conciencia de las demás personas
… (espero no errar, fue algo que leí hace mucho)

- Sí, claro, lo del tercer ojo es símbolo del despertar…